Confesión - Klaus Fernández (Especial Halloween 2026)

Fuera, la tormenta hacía golpear los postigos con una insistencia inhumana. Cada ráfaga hacía crujir las vigas. A la luz vacilante de las velas, las sombras se combaron por las paredes, como si también ellas quisieran escuchar la confesión. Los escasos muebles y utensilios de la humilde estancia parecían deformarse con cada temblor de la llama, condenados, como el cuerpo que yacía en la cama.

La habitación olía a cera consumida, a lana húmeda y a hierbas machacadas para aliviar el dolor. Bajo esos aromas se filtraba otro, más agrio: el sudor frío de un hombre que ya empezaba a pertenecer a la tierra.

Rodrigo Díaz de Vivar, el Cid, yacía moribundo. En la habitación no se oía nada, salvo los sollozos de Jimena, su leal esposa, devastada por las últimas palabras de su marido.

—Jimena, querida, he llegado al final del camino. Pronto la Parca cubrirá con su velo estos huesos cansados, pero antes debo confesarte un pacto impío que hice hace mucho tiempo —dijo con un hilo de voz—. La noche que velé armas en la iglesia de Santiago el Viejo llovía a cántaros, y allí cometí un acto abominable. Quería que me armaran caballero al día siguiente y, cegado por la soberbia propia de la juventud, no me conformaba con ser uno más al servicio de mi señor, Sancho II. Quería que mi nombre se recordara durante siglos.

»Así que se lo pedí a Dios. Pero no fue Él quien respondió a mi llamada, sino algo más perverso: el mismísimo Diablo.

»—Quiero que mi última batalla sea la más recordada de todas, la que me haga pasar a la eternidad —respondí con toda mi osadía. Dejando que la vanidad pisara a la prudencia.

Aquel ser infernal soltó una risa que me heló la sangre. Un triunfo que un guerrero cristiano cediese ante el mal que él representaba.

»—Se te recordará durante milenios, Rodrigo —farfulló el ser infernal—. Serán célebres tus hazañas y también tus fracasos. Le fallarás a tu señor Sancho, pues permitirás que lo asesinen mientras hace sus necesidades y tú estás a su servicio. Humillarás a tu nuevo rey, Alfonso, al obligarle a jurar que no tuvo parte en la muerte de su hermano. Serás desterrado y no hallarás paz en vida. Y, cuando llegue tu hora, ni siquiera la muerte pondrá fin a tu última batalla. ¿Aceptas el pacto?

»—Que así sea —respondí—. Acepto.

»Asentí, tal era mi deseo de pasar a la historia. Pero ahora, en mi lecho de muerte, me arrepiento de todo, querida Jimena. Encomiendo mi alma a Dios, esperando que tenga a bien acogerme en su Reino.

Y dicho esto, expiró.

La habitación quedó en silencio.

Mas el silencio que siguió a la muerte no fue completo. Desde el rincón más oscuro de la única habitación llegó un roce lento, como uñas arrastrándose sobre la piedra. La luz de las velas casi llegó a consumirse dejando el espacio en tinieblas, el aire se volvió denso, cargado de un olor a pelo quemado y a hierro enmohecido.

Algo se desprendió de la sombra junto al arcón. Tenía los ojos amarillos, pequeños y brillantes, y una sonrisa que se abría demasiado para su rostro. Al moverse, dejó en el suelo un rastro de ceniza húmeda.

Un demonio de ojos amarillos salió de entre las sombras, frotándose las zarpas.

—Bien, bien —dijo la criatura—. Es hora de cumplir la última parte del trato.

—¿Eres el Diablo? —preguntó Jimena, temerosa.

—No seas estúpida, mujer. Ni Dios ni mi señor Lucifer tienen tiempo para atender vuestras patéticas súplicas, asquerosos monos sin pelo. Siempre acudimos los mismos. Nosotros, diablillos o ángeles menores.

El ser infernal cargó con el cuerpo del Cid y lo llevó a las caballerizas. Allí lo ató sobre su fiel caballo Babieca para que aterrorizara a sus enemigos y ganara su última batalla, la que lo convertiría en leyenda.

—¿Cuál era el precio del trato? —preguntó Jimena.

—¿Cuál crees que fue? ¿Qué es lo único que no tenemos y vosotros sí? —respondió el diablillo entre carcajadas, y desapareció en una nube de humo.