Imagen: Carateja Jorge Ruiz Morales @jorgeruiz1629   Colaborador literario La carretera que une el pueblo con la ciudad tiene una curva que los vecinos evitan de noche. No hay señal que lo indique, no hay guardarraíl roto, no hay cruz con flores marchitas. Solo hay un silencio distinto, más denso que el de cualquier otro tramo, como si el aire mismo recordara algo que los hombres han preferido olvidar. Nadia iba cantando. Aquella noche era su noche: nueve velas, una bolera entera para ella y para Marta, y un cosquilleo en el estómago que solo se siente a esa edad, cuando el mundo todavía es una fiesta que no se acaba nunca. Su padre conducía despacio, tarareando la misma canción que las niñas repetían por tercera vez, y por la ventanilla pasaban árboles negros contra un cielo sin luna. Sara también conducía. No cantaba. Llevaba tres años de recuerdos apretados en el pecho y una copa de más disolviendo lo poco que le quedaba de calma. El teléfono sonaba, ella gritaba, las lá...

Baltazar Ruiz @baltazar_ruiz   Colaborador literario Enzo escuchaba la cinta, la rebobinaba y volvía a escucharla. Llevaba horas así, sentado en el suelo del ático, con el reproductor apoyado entre las piernas y la oreja casi pegada al parlante. El polvo flotaba inmóvil bajo la luz amarillenta de una bombilla desnuda. A su alrededor se acumulaban las cajas de su abuelo: libros húmedos, fotografías sin fecha, carpetas con símbolos dibujados a mano y pequeños objetos envueltos en trapos viejos. Haber heredado aquel ático había comenzado como una aventura. Su abuelo siempre había sentido una fascinación incómoda por lo paranormal, y Enzo, aunque nunca lo admitía en voz alta, compartía parte de esa curiosidad. Cada caja parecía prometerle un secreto. Cada cuaderno, una puerta mal cerrada. Las cosas cambiaron cuando encontró la cinta. Estaba dentro de una caja metálica, separada del resto, con una etiqueta amarillenta pegada sobre el plástico. En ella, escrito con marcador negro, se ...

  Libros de sangre ( Books of Blood en el original) es una serie de seis antologías de ficción de terror que recopilan relatos originales escritos por el escritor, dramaturgo y cineasta británico Clive Barker entre los años 1984 y 1985. Originalmente presentadas en seis volúmenes, las antologías se volvieron a publicar posteriormente en dos ediciones ómnibus de la editorial Valdemar Gótica que contenían tres volúmenes cada una. Los volúmenes 4 a 6 incluían un prólogo del escritor de terror Ramsey Campbell y colega de Barker . La editorial española Factoria de ideas organizó los seis volúmenes originales británicos de una manera diferente: publicó cuatro libros en castellano, agrupando relatos de distintas entregas.  Clive Barker antes y después. Los años no pasan en balde para nadie. Cada volumen contiene entre cuatro y seis relatos. Esta vez reseñaremos los relatos contenidos dentro del volumen 4. El cuerpo político ( The political body ). En este relato, las manos de las p...

  MK Gaes https://mkgaesfantasia.blogspot.com/   Colaboradora literaria      Es de día cuando me levanto desganada de la cama para, como todas las mañanas, mirar mis ojeras y mi pelo despeinado en el espejo del armario. El reflejo que obtengo de mí misma es igual de patético que el del resto de los días, pero, en esa ocasión, me muestra algo extraño. A mi espalda, a través de la ventana, parece que se ve un grupo de árboles, como si hubiera un parque cerca de mi hogar. Me giro para comprobar si es cierto y, al ver que es así, sé que todavía estoy dormida. Hace tiempo que vivo en una décima planta en un barrio obrero donde lo único que se ve en el horizonte es el gris del cemento. Me encantaría que esos árboles existieran, pero, a estas alturas de mi vida, he aceptado mi realidad.      Sabiendo que no me queda otra opción, hago lo único que puedo hacer, vuelvo a meterme en la cama y cierro los ojos.      Despierto y, de nuevo, es de...

  lehandross Juan Antonio Jiménez @jjimenezt74   Colaborador literario Con la cabeza abotargada le costaba concentrarse. Una simple tarea como era encontrar las llaves dentro del bolso requirió toda su atención. La llamada de la directora del instituto de su hija no resultaba nada tranquilizadora y, aunque le había prometido que Galilea estaba bien, también le había transmitido la premura para que fuera a hablar con ella. No resultaba propio de su hija meterse en problemas. ¿Qué habría pasado? Cuando se quiso dar cuenta estaba conduciendo a toda velocidad por la autopista. No recordaba haber arrancado el coche ni haber salido del aparcamiento, señal de que tenía la cabeza en otras cosas. Tendría que prestar más atención porque, de seguir conduciendo en piloto automático, tomaría la salida para ir a su casa en lugar de al instituto de su hija. Se notó hambrienta y pensó que hacía mucho que no ingería nada. Quiso rebuscar un sobrecito de azúcar en su bolso, pero a esa velocidad...

  Pol Varela @pol.varela   Colaborador literario Caí. Y mientras lo hacía, todo quedaba atrás. Me sentí ligero, ingrávido, sin cargas. Desde el mismo momento en el que mis pies perdieron el firme ya todo lo pasado dejó de importar. La velocidad me asfixió, el viento en la cara no dejaba entrar aire a mis pulmones, era cierto aquello de que el rostro humano es aerodinámico. La distancia con la azotea aumentaba, suponía yo, sólo miraba abajo, y con ella mi separación con aquello con lo que no había podido lidiar. La solución a todos mis problemas se acercaba a una velocidad vertiginosa, imparable, suicida. El ruido en mis tímpanos era una sinfonía de silbidos y guturales estertores, bella e irrepetible. El suelo cada vez más cerca, más nítido. Tuve tiempo, sin embargo, de percibir que no sentía el cuerpo, aletargado, toda mi actividad cerebral se concentraba en la vista y el oído. Qué estúpido por mi parte pensar en los titulares de los periódicos del día siguient...