lehandross Juan Antonio Jiménez @jjimenezt74   Colaborador literario Con la cabeza abotargada le costaba concentrarse. Una simple tarea como era encontrar las llaves dentro del bolso requirió toda su atención. La llamada de la directora del instituto de su hija no resultaba nada tranquilizadora y, aunque le había prometido que Galilea estaba bien, también le había transmitido la premura para que fuera a hablar con ella. No resultaba propio de su hija meterse en problemas. ¿Qué habría pasado? Cuando se quiso dar cuenta estaba conduciendo a toda velocidad por la autopista. No recordaba haber arrancado el coche ni haber salido del aparcamiento, señal de que tenía la cabeza en otras cosas. Tendría que prestar más atención porque, de seguir conduciendo en piloto automático, tomaría la salida para ir a su casa en lugar de al instituto de su hija. Se notó hambrienta y pensó que hacía mucho que no ingería nada. Quiso rebuscar un sobrecito de azúcar en su bolso, pero a esa velocidad...

  Pol Varela @pol.varela   Colaborador literario Caí. Y mientras lo hacía, todo quedaba atrás. Me sentí ligero, ingrávido, sin cargas. Desde el mismo momento en el que mis pies perdieron el firme ya todo lo pasado dejó de importar. La velocidad me asfixió, el viento en la cara no dejaba entrar aire a mis pulmones, era cierto aquello de que el rostro humano es aerodinámico. La distancia con la azotea aumentaba, suponía yo, sólo miraba abajo, y con ella mi separación con aquello con lo que no había podido lidiar. La solución a todos mis problemas se acercaba a una velocidad vertiginosa, imparable, suicida. El ruido en mis tímpanos era una sinfonía de silbidos y guturales estertores, bella e irrepetible. El suelo cada vez más cerca, más nítido. Tuve tiempo, sin embargo, de percibir que no sentía el cuerpo, aletargado, toda mi actividad cerebral se concentraba en la vista y el oído. Qué estúpido por mi parte pensar en los titulares de los periódicos del día siguient...

  El redactor jefe de la revista Planten/Dieren  ya no me coge el teléfono. La última vez que lo hizo ni siquiera me dejó explicarme. —Ya está bien con la broma. Deja de llamar. Después colgó. No he vuelto a escuchar su voz. Llevo varios meses en Ubud, Indonesia, intentando terminar un reportaje sobre la fauna local. Intentándolo. Porque, en realidad, no he terminado absolutamente nada. Han pasado demasiados meses sin hacer nada. Meses gastándome los pocos ahorros que me quedaban después del divorcio. Ella se quedó con todo. La casa. El coche. Los niños. El perro. Todo. Maldita zorra. Al principio pensé que Ubud sería un buen lugar para desaparecer durante un tiempo. Aquí había sol, alcohol, mujeres, drogas y suficientes rincones donde nadie hacía preguntas. Yo tampoco las hacía. Me entregué a todo lo que la isla podía ofrecerme. Necesitaba olvidarlo todo. Dejar de pensar. Cuando el dinero empezó a escasear de verdad, tuve que buscarme la vida. Hacía f...

"Si miras largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti". - Friedrich Nietzsche (Filósofo alemán). Gertrud-Kolmar-Straße 14. Berlín, Alemania. Al principio, Happy y Rodri pensaron que aquel olor era simplemente humedad. Después, llegó el del óxido, y debajo de este, el olor a humo viejo, a  yeso mojado y a  madera podrida. El haz de la linterna de Rodri resbala ba por las paredes de hormigón. Est aban cubiertas de manchas negras y de una costra blanquecina parecida a la escarcha. En algunos lugares, la pintura se ha bía descascarillado en grandes escamas, como el pellejo de una naranja, dejando al descubierto el gris desnudo del cemento. En una pared, bajo varias capas de humedad, se le ía  una frase escrita a lápiz : Wo seid Ihr? Aquí abajo no ha bía  lugar para el ruido de los coches ni del viento. Ni para el murmullo lejano de Berlín. Al final del pasillo, un grupo de tres personas espera ba impaciente a la ilustre influencer y urbexer Teres...

  Apagadas están las luces  (Out are the lights) es una novela de Richard Laymon del año 1982. ¿De qué va esta novela? Cada semana, cuando se apagan las luces, el cine del pueblo proyecta una nueva película de terror. Las escenas, morbosas y sádicas, impresionan por su realismo. Los cuerpos desmembrados, las vísceras arrancadas, las decapitaciones, los banquetes antropofágicos, la sangre que mana a torrentes… todo produce una truculenta sensación de autenticidad. Los espectadores reaccionan histéricamente pero se consuelan pensando que son trucos cinematográficos… Richard Laymon. Con su figura gruesa, sus gafas de pasta y su eterna discreción, Laymon no parece un tipo que llame mucho la atención, ¿verdad? Laymon solo busca una cosa al escribir: hacernos sentir asqueados e incómodos. Para que os hagáis una idea, es como leer las aventuras de Art, el payaso de la saga fílmica Terrifier , en papel impreso. Igual de duro, igual de poco empático con el destino de sus protagonist...