"Morir es demasiado piadoso para ellos" primera parte  &  segunda parte TERCERA PARTE: EL LOBO Penitencia Hill, espantoso pueblo repleto de borrachines y gente que no sabe ni pintar una valla.     Estaba claro que el día siguiente  iba a resultar ajetreado. Se me había pasado el mareo de golpe. Debía pensar en algo y rápido. Ser sagaz, tener la mente despejada, ser en definitiva, yo. Así que agarré  por el cuello un pacharán navarro, y salí al exterior dispuesto a bebérmela entera. Bruno, el cantinero, me dijo algo de pagar. Ni caso, le hice una pedorreta con la boca y fue pago suficiente. Bastante había hecho con limpiarle el bar de todas esas botellas para su inventario. ¿Qué cuándo era su inventario? ¡Yo qué sé!     A mí lo que me preocupaba era el duelo de mañana y esperaba que  c on la fresca noche se me ocurriría algo.      El cantinero se quedó recogiendo,  levantando mesas y sillas. A los p...

    "Morir es demasiado piadoso para ellos" Primera parte bajo el siguiente enlace SEGUNDA PARTE: EL FEO Penitencia Hill, ya no me parece tan bonito el pueblo y está hasta mal comunicado.      ¡Ay madre! Ninguna decisión importante debe tomarse con el estómago vacío. Tenía que descansar, comer y beber algo. Bueno, mejor comer y beber. Realmente solo quería beber. Despaché con las manos a William y con un sonoro "Fus, fus". De regalo le tiré una piedra.  Y dos tiros. Él se marchó perjurando algo en arameo y no sé qué de una valla.      R evisé el monedero del cerdo del tren. Por algún motivo lo llevaba también en mi bolsillo. Fatal. La gente sale de casa sin dinero y el cochino iba más pelado que un cacahuete. ¡Qué vergüenza!     Cerca de la entrada del saloon , e l viejo zorro Johnson, se acicalaba con medio cuerpo metido en el abrevadero. Llevaba uno de esos calzoncillos de cuerpo entero. Creo que una de mis supuestas tareas ...

      "Morir es demasiado piadoso para ellos"    Tengo por costumbre, desde ya hace varios años, juntarme  con unos parientes lejanos. La verdad es que es por orden judicial.  Esa fue  la injusta sentencia: pasar por terapia y esto. Todo es muy precario e indigno de nosotros obligándonos a reunirnos en una cabaña  con piscina, aire acondicionado, barbacoa y WiFi.      Todos estos familiares viven, como yo, en un gran bosque y se vierten falsedades sobre ellos. Nos aqueja el mismo m al: se inventan historias sobre nosotros.    Evidentemente tenemos un grave problema de imagen.    Mi primo Wolfo vive en tierras germanas. No pocas veces se han aprovechado de su buen corazón para calumniarle unos injuriadores hermanos escritores, llamados Grimm,  en sus horribles cuentos . Él tiene  un corazón que no le cabe en el pecho. Como es así de bueno le acusan falsamente de robar ovejas de las cercanas granjas...

     Estoy sentado en mi celda del sheriff de Booze Ridge , esperando a que me ahorquen mañana a las 12 por el asesinato a sangre fría del granjero Thomas Becker. ¿Lo maté? Claro que sí ¿A sangre fría? Pues también. ¿Me arrepiento? Sólo de no haberme cargado a la puta de su mujer cuando tuve ocasión. En mi defensa alegaré que la mujer de Thomas siempre me ha vuelto loco. Ella lo sabía y es culpa suya. Las mujeres están sobre esta tierra para satisfacer a los hombres. Siempre la he deseado y jamás pude entender qué demonios había visto en Thomas. Ella era mía, solo mía. Verónica Becker me pertenece a mí. Lo volveré a repetir para los duros de mollera. Es mía. Sólo mía.      Pero no me ahorcarán por el asesinato del inútil de su querido maridito. Mi hermano Noah  "Lápida" Hill y mi banda me sacarán antes.   Es cuestión de tiempo, ya veréis … Le gusta el efecto dramático de aparecer a última hora, con su sombrero calado y su chubasquero gris monta...

Inspirado en el relato The legend of Monte del Diablo (1870) de Bret Harte. El viejo arriero, moribundo a sus pies, tiene desgarros y mordeduras por todo el cuerpo. Respira entrecortado y, la monja que sostiene su cabeza, tiene que agacharse para escuchar el hilo de voz con el que escupe sus últimas palabras: —Solo desearía ser el hombre adecuado. Pero ya no soy ese hombre ni esta arma es suficiente —con una sonrisa cómplice en su boca desdentada hace asomar el viejo revólver escondido entre sus ropas ensangrentadas—. Gracias por todo lo que hizo por nosotros. Con esas palabras se despide de la monja. Con la sonrisa del hombre que sabe que ha llegado su hora. No le parece mal acabar así y no en una cama oliendo sus propios orines. Aparta a la mujer y, con sus últimas energías, es capaz de disparar dos veces antes de ser devorado. ✟      ✟      ✟ Hacía apenas un año que la Hermana María de Gracia había desembarcado en la Florida, tras pasar por Santo Doming...